La vigília del Dia del Defensor de la Pàtria
de la foscor va tornar el nom del pilot de la Gran Guerra Patriòtica
Moscou. Embussos nocturns a la sortida, gent que té pressa per entrar a casa, relaxar-se, oblidar-se davant de la pantalla, esquitxant negatius o empalagosos, per sota del cinturó, humor vulgar, submergir-se en el món virtual dels jocs d’ordinador i convertir-se en el governant. de l’univers o d’un superheroi brutal. I ens dirigim cap a la sortida per sortir de la ciutat. Anem a una reunió amb una persona real.
El nostre "pa" de color caqui UAZ als embussos metropolitans sembla un simple infant Vanya en una bola de la pista entre personatges seculars de pura sang. Cotxes estrangers brillants amb precaució i repugnància se separen davant nostre. Lyokha Buravlyov, amb calma i dignitat d’esfinx, mira amb menyspreu als conductors d’elit des de l’alçada del cos aixecat i es dirigeix cap al rierol de sortida. Endavant, endavant, allà a la vida, al riu, al bosc, lluny de pantalles, aparells, disputes, indiferència i insensibilitat. Sortim a la via, la tensió de cabal baixa. Cada cop amb menys freqüència, els cometes grocs estranyament retorçats en vidres mullats passen per davant dels fars dels cotxes que s’acosten. Nit. El balanceig mesurat de la UAZ sobre bones cales d’asfalt i un son estalvi ve, com una mortalla que tanca els problemes i les preocupacions.
… 26 de febrer de 1942, brillant als raigs del sol amb neu blanca, una franja rodada del camp d’aviació davanter, el rugit dels motors d’avions i el tràfec empresarial de mecànics que equipaven vehicles de combat alats per a la batalla. Sembla que han sortit dels cartells de propaganda "Falcons de Stalin", joves guapos i riallets, amb botes per a gossos, cascos de pell càlids i ulleres de vol enllaunades. Clap, un coet vermell s’enlaira i un enllaç de LaGG, que provoca una deriva nevada, es deixa endur a les altures blaves. La terra coberta de neu blanca verge, la línia de l'horitzó connecta l'impossible, dos elements: la terra i el cel, difuminant els límits entre el blanc i el blau. Allà, endavant, són un.
El jove pilot examina la terra i el cel clar amb curiositat, el seu cor s’omple de la delícia del vol i de l’omnipotència d’un home que va conquerir el cel als 20 anys. Endavant, endavant a la gesta. Cap endavant, cap a on l’enemic unta el nostre cel blau amb les creus de les ales, cap a on les erugues dels seus tancs arrencen la coberta blanca de neu de la nostra terra, convertint-la en un embolic negre i sagnant barrejat amb la sang dels nostres soldats. Condueix el seu avió cap a on els alemanys intenten obrir les nostres defenses al riu Lovat.
És omnipotent, no té por de la mort, perquè té 20 anys.
Aquí la manta blanca de la terra comença a enlluernar amb taques negres de cràters, línies de trinxeres intermitents i punts de posició d’artilleria i morter. Aquí el cel blau està esquinçat i tacat per taques d’explosions antiaèries, odi i set de venjança per la terra profanada que bull al cor. La cara del pilot es concentra, es dobla a la copa del seient, intentant fusionar-se amb el vehicle de combat, per convertir-se en un amb ell.
L’objectiu és endavant: el riu Lovat i els odiats avions alemanys. Què se'ls pot oposar, un sergent amb una dotzena d'hores de vol? Per a ells, qui va passar i va conquerir tota Europa? Per a ells, els "cavallers" penjaven de creus, passant disparant casualment les restes de munició a les columnes dels refugiats? Una mica o tot! L’odi! Odis i set de venjança.
La batalla. Tot estava confós: ales, hèlixs, el rugit dels motors, el cruixit de ràfegues de canons i metralladores. El cel es va barrejar amb la terra i va canviar de lloc en les proves aèries que encara no s’havien inventat. Els nostres, desconeguts, foscor als ulls i un cop: un, el segon …
Fum a la cabina. La capçada de la capçada va esquitxar-se d’oli del motor punxat, la flama llepant el capó estès del LaGG i pujant fins a la cabina.
Una mirada febril a terra i, com un llampec en un cervell, entelat per la batalla: "Ziiiiit". Viure per arribar al temps, estimar, donar a llum, criar un fill, una filla, treballar, construir un país, plantar bells jardins. Mare, què passa amb ella? "Zhiiiiit!"
Aquí, al riu, lligat de gel, com un camp d’aviació autòcton, hi ha una secció recta … Allà, més aviat allà. Allà per viure … La flama està devorant un avió de fusta, la pell ardent de les botes de pell alta va cruixir com una paella gegant, la cadira del pilot està calenta. Això vol dir que la flama ja està a sota i que el paracaigudes s’ha cremat. Així, només cap avall, només cap al riu, només junt amb el cotxe.
"Zhiiiiit!" És impossible, deshonest morir en un foc als vint anys !!!!!
"Zhiiiiit!" - xiuxiuejar els llavis del noi sense besar que esclaten de la flama de la gasolina …
"Zhiiiiit!" - l'únic pensament batega en la consciència que s'esvaeix del dolor.
I, com a do de Déu, com a alliberament del turment: la foscor. Les mans amb guants ardents deixaven anar el pal de control, l'avió embolicat en flames es mossega sense força el nas, una poderosa hèlix de tres pales trenca el gruix del gel de febrer. Un cop, una explosió, el xiulet d’una flama moribunda i el tercer element, l’element negre de l’aigua, absorbeix la màquina torturada i el cos humà. I la mort allibera l’ànima i el silenci …
… En setanta-cinc anys, davant meu hi ha aquesta hèlix, ja coberta de petxines i rovellada, però que conserva a les seves pales deformades les traces d’aquell terrible cop i el sutge d’aquella flama. A sobre meu hi ha un cel blau clar i sense un sol núvol, que no està esquitxat de taques d'explosions antiaèries. I sota meu hi ha el gel blanc pur del riu Lovat, sense cràters ni rastres de flama.
Els meus amics es van inclinar sobre les restes cremades del sergent Dmitry Pavlovich Malkov, de vint anys, i les restes deformades del seu LaGG …
Va entrar a volar. 75 anys després, però va arribar.
Alexey, resident al poble de Cherenchitsy, al districte de Staro-Russky, a la regió de Novgorod, va mostrar a Sasha Morzunov on estava l’avió al riu. Els nois del club de bussejadors de Novgorod van trobar les restes d’un cotxe a la part inferior. Valentin va trobar els documents del pilot a l'arxiu. Seryoga Stepanov, Mishka, Slavik, l'oncle Vitya, Lyuba va aixecar el cos cremat del riu durant una setmana al vent i les gelades del gel. L’hem ajudat a volar. I quan vam acabar, Seryoga Stepanov, un home adult, veterà de Myasny Bor, que va criar, probablement, milers de combatents, va cridar de nit a tota l’antiga casa del poble, que s’havia convertit en un refugi en aquests dies: Gooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo !!!
Vam cremar tots junts amb Dima Malkov, vam cremar amb ell durant una setmana, traient de l’aigua negra el seu seient, que s’havia fos en lingots d’alumini, sivelles de paracaigudes negres, encara embrutades de sutge. Vam sentir el que ens volia dir.
Què terrible és morir als vint anys, que terrible és cremar viu en un avió, que terrible és no tenir temps per a res a la vida, res i tot! Tingues temps de morir pel teu país, morir d’una mort terrible, enfonsar-te en la foscor …
Si tothom, escolteu, tots els ciutadans del nostre país van cremar juntament amb Dima Malkov, llavors no hi hauria tanta gent indiferent i buida, i els nostres nois no tornarien a cremar vius, defensant la nostra terra i el nostre cel. Perquè qualsevol nova guerra comença quan s’obliden els resultats de l’anterior. Quan les persones es tornen insensibles i indiferents al dolor dels altres, de la seva Terra, dels seus avantpassats. I després els nostres fills tornen a cremar vius al timó d’un avió de combat o a les palanques d’un tanc. Al cap i a la fi, ells, els nostres fills, poden ser millors que nosaltres i estimar de debò la seva terra.
Recordeu, és molt terrorífic morir als vint anys, em va dir això el sergent Dmitry Pavlovich Malkov, que va cremar al seu avió el 26 de febrer de 1942 a prop del tranquil poble de Cherenchitsy, a Novgorod.
